{"id":2278,"date":"2024-02-21T12:23:32","date_gmt":"2024-02-21T12:23:32","guid":{"rendered":"http:\/\/localhost\/mdamulti\/?post_type=open_windows&p=2278"},"modified":"2024-02-22T07:37:23","modified_gmt":"2024-02-22T07:37:23","slug":"perolamilman","status":"publish","type":"open_windows","link":"https:\/\/preprod.gmindia.tech\/mda\/open-windows\/perolamilman\/","title":{"rendered":"Perola Milman"},"content":{"rendered":"\n
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Perola Milman<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Texte critique<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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\u00ab\u00a0D\u00e9confiner le confinement\u00a0\u00bb<\/strong><\/p>\n\n\n\n

paru dans<\/strong> lundimatin#240<\/mark><\/strong><\/a>, le 1er mai 2020<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

\u00a9Agathe Keller<\/p>\n\n\n\n

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P\u00e9rola Milman est directrice de recherches au CNRS, sp\u00e9cialis\u00e9e dans la physique quantique.<\/p>\n<\/div>\n\n\n\n

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Maintenant c\u2019est devenu normal. Les journ\u00e9es qui passent, \u00e0 la maison, les sorties de temps en temps, \u00e0 errer. A s\u2019a\u00e9rer. Les yeux sans regard, vides. Ils \u00e9vitent ceux des autres masqu\u00e9s crois\u00e9s dans les rues. Sans vie. Au loin, des bruits en \u00e9cho : un ballon contre le mur, les pieds des enfants tapent le sol, lourds. Leurs voix aigu\u00ebs r\u00e9sonnent. Et le cri de la corneille. C\u2019est comme si la chaleur du soleil qui remonte les thermom\u00e8tres vers des records pour la saison n\u2019arrivait pas \u00e0 enlever la froideur au monde. Et maintenant c\u2019est devenu normal.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Nos r\u00eaves sont d\u00e9j\u00e0 de confinement. Le soir, les gens sur nos \u00e9crans nous causent de cette inqui\u00e9tante \u00e9tranget\u00e9. Que sont ces mani\u00e8res qui nous surprennent, ces mani\u00e8res que nous reconnaissons \u00e0 peine ? Ils bougent leurs corps, les uns parmi les autres, avec une telle aisance\u2026Et ils sont partout : dans les rues, aux restaurants, entre les voitures qui passent\u2026Maintenant, pour nous, tout \u00e7a ce n\u2019est plus normal. Nous appelons d\u00e9sormais \u201cpass\u00e9\u201d cet \u00e9trange familier. Et nous-m\u00eames, tous les jours, nous devenons des \u00e9trangers de nous-m\u00eames.<\/p>\n\n\n\n

Ma fille m\u2019a r\u00e9p\u00e9t\u00e9 plusieurs fois ce matin : \u201cj\u2019ai l\u2019impression que c\u2019\u00e9tait hier que j\u2019ai \u00e9t\u00e9 voir un groupe de K-Pop danser dans le 13e avec Jeanne et Ma\u00eblys\u2026et je r\u00e9alise que \u00e7a fait un mois !\u201d. J\u2019ai la gorge serr\u00e9e. Je sais ce que \u00e7a veut dire \u201chier\u201d. Je sais que plus qu\u2019une date, \u00e7a marque un temps. Hier est le signe d\u2019un autre temps. Et elle me voit \u00e9crire, elle me voit d\u00e9rang\u00e9e, elle me voit souffrir. Comme \u201chier\u2019 elle m\u2019a vu sortir, elle m\u2019a vu manifester. Elle m\u2019a vu, avec tant d\u2019autres, essayer. Elle m\u2019a vu voter. Et elle sait que la plupart pense qu\u2019on n\u2019a pas le choix. Et elle attend, elle aussi, du haut de ses 13 ans.<\/p>\n\n\n\n

On nous dit que nous serons lib\u00e9r\u00e9s. Mais nous ne savons pas bien comment \u00e7a va se passer. Car finalement, est-ce que c\u2019est vraiment bien qu\u2019on soit lib\u00e9r\u00e9s ? Et pourquoi, d\u00e9j\u00e0, va-t-on nous lib\u00e9rer ? La v\u00e9rit\u00e9 est que maintenant nous avons aussi peur. Maintenant, nous ne savons plus bien quoi penser. Maintenant c\u2019est devenu confus. Et c\u2019est \u00e7a d\u2019avoir \u00e9t\u00e9 enferm\u00e9s comme nous l\u2019avons \u00e9t\u00e9. C\u2019est bien ce que \u00e7a nous fait. \u00c7a nous fait douter, culpabiliser. C\u2019est in\u00e9vitable, ils nous ont tous un peu dress\u00e9s. Et de l\u00e0 d\u2019o\u00f9 nous sommes, captifs, on essaye, on s\u2019aventure un peu, on se t\u00e2te, et on commence pudiquement \u00e0 imaginer : comment \u00e7a sera, apr\u00e8s ? On voit une lueur, et on ose se projeter : comment \u00e7a sera quand on sera tous masqu\u00e9s dans le m\u00e9tro ? Comment va-t-on se regarder ? On se demande, ceux qui sont parents : qu\u2019est-ce qu\u2019on sentira quand on embrassera nos enfants avant l\u2019\u00e9cole ? Est-ce qu\u2019on va vraiment les y envoyer ? Et on les regardera, leurs visages masqu\u00e9s\u2026<\/p>\n\n\n\n

En sortant, quand on passera devant les caf\u00e9s, les bars, les restaurants, les mus\u00e9es, on les verra, eux, encore ferm\u00e9s. Ils nous rappellerons nos proches, nos amis, ici, et partout dans le monde, encore enferm\u00e9s, eux aussi. Nous, nous serons libres de circuler, mais on n\u2019aura vraiment pas trop o\u00f9 aller. La vie sera aust\u00e8re. De la maison, o\u00f9 nous sommes maintenant enferm\u00e9s, confin\u00e9s, nous allons peu \u00e0 peu mettre les pieds dehors. Ce dehors limit\u00e9 que nous ne savons plus occuper. Comme les animaux qui d\u00e9couvrent une nouvelle cage, qui arrivent chez les nouveaux ma\u00eetres et, de peur, restent seuls dans un coin, le temps de se familiariser \u00e0 l\u2019espace, aux odeurs. Et tels ces m\u00eames animaux, peu \u00e0 peu on finira par trouver que ce nouveau clo\u00eetre n\u2019est pas si mal. Car finalement\u2026finalement tout \u00e7a deviendra normal.<\/p>\n\n\n\n

Si on sort, ce sera peut-\u00eatre un 11 mai et ce sera un lundi. Apr\u00e8s le lundi, viendra une semaine toute enti\u00e8re, qui aura un mardi, un mercredi, et des noms de jours pour lesquels nous construirons un sens qui nous deviendra familier. On va aller bosser. Oui, on sait bien que c\u2019est au travail que l\u2019on retrouve la libert\u00e9. Et apr\u00e8s tout ce temps\u2026je me demande : comment sera cet instant, ce premier moment, o\u00f9 on se retrouvera ? O\u00f9 je verrai Arne, Sara et Florent, o\u00f9 on se croisera au boulot ? Qu\u2019est-ce qu\u2019on va ressentir ? Comment va-t-on lire dans nos visages, dans nos sourires timides – imprim\u00e9s dans nos yeux – nos sentiments, et tout ce que l\u2019on a v\u00e9cu, tout ce que l\u2019on veut se dire ? Quels vestiges allons nous percevoir les uns chez les autres \u2014 sur nos peaux, en chair et en os \u2014 de ce qui s\u2019est pass\u00e9 ? De ce qui sera en train de se passer ? Et on remarquera dans les plis de nos visages, en nos traits, les marques cr\u00e9es par nos vies s\u00e9par\u00e9es les uns des autres. Comme des arch\u00e9ologues, on devinera l\u2019histoire cach\u00e9e derri\u00e8re les masques cr\u00e9\u00e9es par la distance en suivant les traces de notre familiarit\u00e9. Et on y trouvera les preuves de nos souffrances, on jalousera gentiment les joies que nous avons pu avoir. Comme lorsqu\u2019on revoit cet ancien amant apr\u00e8s une douloureuse s\u00e9paration, et qu\u2019on ne pense plus \u00e0 qui \u00e9taient les torts. Comment faire avec ceux qui nous ont \u00e9t\u00e9 si intimes, maintenant \u00e9loign\u00e9s ? Quels gestes pourrons-nous encore avoir avec ces amis que nous avons auparavant tant touch\u00e9s ? Pourra-t-on encore embrasser ces visages autrefois tellement proches que c\u2019\u00e9tait comme s\u2019ils nous appartenaient ? Comment regagner ce qui autrefois \u00e9tait naturel ? Comment sera notre monde ?<\/p>\n\n\n\n

Et comme ces amants bless\u00e9s, nous aurons tous aussi un peu honte. Honte de ce qui nous a s\u00e9par\u00e9, si n\u00e9cessaire que \u00e7a l\u2019ait \u00e9t\u00e9. Certains, fiers, voudront peut \u00eatre la cacher. Mais je pense que nous serons tous un peu tristes, humili\u00e9s d\u2019avoir subi. D\u2019\u00eatre musel\u00e9s. De nous \u00eatre laiss\u00e9s mettre en captivit\u00e9. De ne pas avoir su faire autrement. Est-ce que je vais leur raconter comment j\u2019ai attendu ? Comment j\u2019ai ob\u00e9i ? Est-ce que je vais leur dire que j\u2019ai fait mon footing aux heures autoris\u00e9es, dans le p\u00e9rim\u00e8tre d\u00e9limit\u00e9, et que j\u2019ai \u00e9t\u00e9 contr\u00f4l\u00e9e ? Est-ce que je leur dirai que je me suis sentie viol\u00e9e ? Et \u00e0 quel point j\u2019ai souffert de ce contr\u00f4le qui a envahi mon temps et a p\u00e9n\u00e9tr\u00e9 mon espace ? Est-ce que je vais leur dire le nombre de fois que, en faisant le tour du parc, ferm\u00e9, j\u2019ai d\u00fb r\u00e9sister \u00e0 l\u2019envie de me jeter \u00e0 genoux par terre et de pleurer des grosses larmes ? Et qu\u2019en le voyant passer entre les barres je m\u2019estimais parfois heureuse que l\u2019on m\u2019autorise ce petit plaisir que, rabaiss\u00e9e que j\u2019\u00e9tais, j\u2019ai d\u00fb transformer en bonheur ? Je pense que nous nous sentirons opprim\u00e9s, comme des victimes, car nous saurons. Nous saurons en nous regardant, nous entendrons dans nos voix. Nous saurons que m\u00eame si nous avons pu sortir, nous ne serons toujours pas dehors.<\/p>\n\n\n\n

Mais tout \u00e7a sont des r\u00eaves\u2026me voil\u00e0 encore en train de divaguer. Car pour l\u2019instant rien de \u00e7a n\u2019est arriv\u00e9. Maintenant nous sommes encore confin\u00e9s. Maintenant, et depuis un certain temps, un temps tel que c\u2019est devenu normal, nous sommes encore dans nos maisons, dans nos tours, et nous attendons. Nous attendons et nous entendons, sans chef, en rond, entre les murs.<\/p>\n\n\n\n

Maintenant on nous promet des jours heureux \u00e0 retrouver, mais on ne sait pas bien de quel temps. Et finalement\u2026qu\u2019importe ? Car tout \u00e7a c\u2019\u00e9tait il y a bien longtemps. Maintenant on a d\u00e9j\u00e0 oubli\u00e9. Maintenant on a fini par s\u2019adapter. Nos maisons sont devenues des moules, litt\u00e9ralement : nous sommes conform\u00e9s. D\u00e9responsabilis\u00e9s. Et nous attendons, et nous apprenons \u00e0 nous s\u00e9parer de tout par un gant, un masque, une vitre, un \u00e9cran. Repli\u00e9s chez nous-m\u00eames, nous devrions nous sentir en s\u00e9curit\u00e9. Mais qu\u2019est-ce que c\u2019est, cette chose qui \u00e9chappe ? Pourquoi m\u00eame chez nous, nous nous sentons d\u00e9cal\u00e9s ? Pourquoi y a-t-il cette impression\u2026cette impression que nos maisons nous ont \u00e9t\u00e9 vol\u00e9es ? Est-ce que ce serait parce que cet air qui nous entoure, cet air de confin\u00e9s, il est devenu le leur ? Parce que\u2026en nous contraignant \u00e0 cet espace, ils ont fini par l\u2019occuper. M\u00eame chez nous, m\u00eame dans nos maisons, nous avons \u00e9t\u00e9 envahis. Nos maisons ne nous appartiennent plus. Nos maisons, elles sont devenues \u00e0 eux. Elles sont les lieux de leurs ordres. Et malgr\u00e9 le poids de cet air, cet air qui nous entoure et nous oppresse et qui ne nous appartient plus, cet air qu\u2019autrefois \u00e9tait l\u2019espace de \u201cchez nous\u201d, nous sommes comme des plumes l\u00e9g\u00e8res. Des plumes qui dansent au rythme du souffle de la parole erratique qu\u2019ils prof\u00e8rent, de cette parole qui nous dirige. Nous avons \u00e9t\u00e9 coup\u00e9s en vol. Priv\u00e9s de gravit\u00e9, soustraits de l\u2019espace, on ne sait toujours pas ni o\u00f9 on va atterrir – si on va quelque part – ni comment on va ressurgir. Et nous nous balan\u00e7ons, vers ici, vers l\u00e0-bas, comme dans un bal. Dans ce bal, masqu\u00e9s, nous sommes men\u00e9s, guid\u00e9s, suivis, accompagn\u00e9s\u2026nous sommes assujettis. De chez nous. Et coup\u00e9s de tout lien, de toute vie, le seul hasard qui nous reste – hasard pourtant fondamental – est l\u2019incertitude sur ce que veulent dire les mots. Leurs mots. Que vont-ils devenir, ces mots, une fois jet\u00e9s, comme ils sont souvent, comme ils ont \u00e9t\u00e9, comme des d\u00e9s ? Et le temps est leur principal alli\u00e9. C\u2019est lui qui, peu \u00e0 peu, gonfle par rumeurs et par susurres, par des astuces rus\u00e9es, ce que veut dire leur verbiage.<\/p>\n\n\n\n

Mais leur sort peut se retourner contre eux. Car le hasard est un pi\u00e8ge auquel nous ne pouvons pas \u00e9chapper. Le hasard, le vrai hasard, il ne demande pas de permission et il peut rentrer par n\u2019importe quelle porte. Et malgr\u00e9 notre enfermement, le vide de leurs mots est une porte ouverte. Elle nous permet d\u2019entrevoir \u00e0 travers leurs paroles, ces paroles qui n\u2019appartiennent \u00e0 personne, l\u2019absence de tout signe de vie. Et cela on ne peut pas l\u2019accepter. Dans leurs r\u00e9cits, on ne reconna\u00eet pas d\u2019histoires, et on voit que l\u2019on nous impose une Histoire. Leurs paroles n\u2019ont pas la sant\u00e9 de celles qui sont nourries du d\u00e9bat, elles n\u2019ont pas \u00e9t\u00e9 embrass\u00e9es par diff\u00e9rentes bouches, moulin\u00e9es dans diff\u00e9rents cerveaux, go\u00fbt\u00e9es, dig\u00e9r\u00e9es, aim\u00e9es, d\u00e9test\u00e9es, rejet\u00e9es et surtout : elles n\u2019ont jamais \u00e9t\u00e9, comme nous, comme les n\u00f4tres, comme nos paroles, \u00e9cras\u00e9es. Leurs paroles sont des paroles qui ne se taisent pas, qui ne se soustraient jamais, et qui n\u2019ont pas le timbre du son que l\u2019on n\u2019entend pas. Elles n\u2019ont pas la voix de la d\u00e9mocratie et elles ne nous conduiront jamais dehors. Et l\u00e0, enferm\u00e9s, \u00e0 entendre de telles paroles, paradoxalement, gr\u00e2ce \u00e0 ces paroles, on finit par y lire, par apprendre, par se rendre compte : on n\u2019a jamais \u00e9t\u00e9 dehors. Que l\u2019on soit \u00e0 l\u2019int\u00e9rieur ou \u00e0 l\u2019ext\u00e9rieur, tandis que nous serons gouvern\u00e9s par et avec des paroles qui ne parlent qu\u2019\u00e0 elles-m\u00eames, que d\u2019elles-m\u00eames, qui ne se confrontent pas, que l\u2019on soit chez nous ou dans les rues, notre maison sera toujours leur maison. On sera toujours chez eux. Et on continuera avec cette sensation d\u2019\u00eatre \u00e9trangers \u00e0 nous-m\u00eames. Gardons cette sensation. Ne l\u2019oublions pas. Et faisons des masques que nous portons aujourd\u2019hui plus qu\u2019une protection, un symbole de ce qui nous tait, de notre manque de voix. De cette langue qu\u2019on nous fait avaler. Cette langue l\u00e2che, o\u00f9 on n\u2019ose pas nous dire que \u2019a vot\u00e9\u201d peut aussi bien vouloir dire \u201ca tu\u00e9\u201d. O\u00f9 on nous pr\u00e9tend que \u201cd\u00e9mocratie\u201d est synonyme de \u201cob\u00e9ir\u201d. Et que d\u00e9confiner signifie s\u2019engager dans la travers\u00e9 d\u2019un long d\u00e9sert, celui des efforts du travail sans loi visant le \u201credressement\u201d.<\/p>\n\n\n\n

Oui, on s\u2019aper\u00e7oit que \u201cmaintenant\u201d c\u2019\u00e9tait d\u00e9j\u00e0 devenu normal, et cela depuis longtemps. Et qu\u2019on \u00e9tait d\u00e9j\u00e0 confin\u00e9s. Mais maintenant c\u2019est devenu assez. A bas les masques, il est temps de d\u00e9truire leurs maisons, ces maisons qui nous enferment chez nous et dehors. Que nous sortions par nos pieds, et aux pas de nous tous. Que les mots que l\u2019on dise, qu\u2019ils construisent, et qu\u2019ils n\u2019aient pas peur de d\u00e9truire aussi. Que l\u2019on peuple de v\u00e9rit\u00e9s et des questions nos yeux qui d\u00e9passent. Seul le vrai d\u00e9bat changera la parole, fera na\u00eetre d\u2019autres paroles, certaines que nous ne comprendrons pas encore. Et d\u2019autres que nous ne connaissons pas encore. Seules ces paroles nous permettront d\u2019enfin, vraiment, nous d\u00e9confiner. Et d\u2019oublier de devenir normal.<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Perola Milman Texte critique \u00ab\u00a0D\u00e9confiner le confinement\u00a0\u00bb paru dans lundimatin#240, le 1er mai 2020 \u00a9Agathe Keller P\u00e9rola Milman est directrice de recherches au CNRS, sp\u00e9cialis\u00e9e dans la physique quantique. Maintenant c\u2019est devenu normal. Les journ\u00e9es qui passent, \u00e0 la maison, les sorties de temps en temps, \u00e0 errer. A s\u2019a\u00e9rer. Les yeux sans regard, vides. 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